La lluvia amarilla

Julio Llamazares, La lluvia amarilla, Seix Barral, 1988

Soledades, abandonos, desamparos y silencios, "láminas heladas e infinitas del silencio", en un pequeño pueblo del Pirineo...

 fotografía obtenida en el blog chemabtt

"La lluvia amarilla" es poesía larga, poesía en prosa, poesía para leer, para recitar, para releer y para volver a recitar... 

"La soledad entró en mi corazón e iluminó con fuerza cada rincón y cada cavidad de mi memoria..."

"El tiempo es una lluvia paciente y amarilla que apaga poco a poco los fuegos más violentos."

domingo 24 de noviembre de 2013

Nubes y claros. Lloviznas débiles.
Lluvia: 1 l./m2
Temperatura: 4'1º a 8'2º
Humedad: 27-39
Presión atmosférica: 1023 mb

Luna: Menguante

sábado 23 de noviembre de 2013

Nubes y claros. Chubascos débiles.
Lluvia: 2 l./m2
Temperatura: 3º a 8'8º
Humedad: 27-55
Presión atmosférica: 1017 mb

Luna: Menguante

no es bueno traducir recuerdos en sentimientos

"No es bueno sacar las fórmulas de su congelación, convertir secretos en palabras, traducir recuerdos en sentimientos, capaces de matar incluso cosas tan buenas y severas como el amor y el odio."

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p.267

Él lo ha ordenado

"—¿A mí? ¿Lo que me hicieron a mí, quieres saber? Me echaron bombas y no me dieron a pesar de que las bombas eran muy grandes y yo muy pequeña; la gente que había en el refugio me metieron golosinas en la boca; y las bombas cayeron y no me tocaron, yo sólo oí cómo estallaban y los cascotes volaban en la noche como pájaros asustados, y alguien, en el refugio, cantó: «Gansos salvajes vuelan de noche». Mi padre era alto, muy moreno y guapo, llevaba un uniforme pardo con mucho oro encima y una especie de sable en el cinto que brillaba como la plata; se pegó un tiro en la boca; no sé si has visto alguna vez a alguien que se haya pegado un tiro en la boca. ¿No, verdad? Pues da gracias a Dios de que te haya ahorrado ese espectáculo. Él quedó tendido sobre la alfombra, la sangre corría sobre los colores orientales, sobre la muestra de Esmirna… Esmirna auténtica, amigo mío; en cambio mi madre era rubia y alta y llevaba un uniforme azul y un gorro muy gracioso, nada de espadas al cinto; y yo tenía un hermanito. mucho más joven que yo, y era rubio, y mi hermanito colgaba de la puerta con una soga de cáñamo alrededor del cuello, se balanceaba, y yo me reía, me reía todavía cuando mi madre me ató también una soga de cáñamo al cuello y murmuró: «Él lo ha ordenado», pero entonces entró un hombre, sin uniforme, sin entorchados de oro y sin sable; sólo llevaba una pistola en la mano, que encaró a mi madre, me arrancó de sus manos, y yo me eché a llorar, porque yo llevaba la soga alrededor del cuello y quería jugar a aquel juego que jugaba mi hermanito allá arriba, el juego de «Él lo ha ordenado», pero el hombre me tapó la boca, me llevó de un brazado escaleras abajo, me quitó la soga del cuello y me subió a un camión…
Joseph trató de retirar las manos de Marianne de encima de sus ojos, pero ella se resistió y dijo:
—¿No quieres oír lo que sigue?"

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 239

viernes 22 de noviembre de 2013

Nublado. Todo el día lloviendo. Nieva un poco sin llegar a cuajar.
Lluvia: 35 l./m2
Temperatura: 2'5º a 7º
Humedad: 39-72
Presión atmosférica: 1013 mb

Luna: Menguante

Alec Reid, un hombre de paz

"Cuanto más razonables sean vuestras propuestas, más os perseguirán"

Labordeta

jueves 21 de noviembre de 2013

Nublado. Todo el día lloviendo.
Lluvia: 15 l./m2
Temperatura: 2º a 7'1º
Humedad: 30-46
Presión atmosférica: 1006 mb

Luna: Menguante

Fernando Fernán Gómez

A la Botella no le gusta Fernando Fernán Gómez por peliROJO

Hoy hace 6 años del fallecimiento de Fernando Fernán Gómez. Ayer, conmemorando el 38 aniversario de otro fallecimiento, la cruzada franquista en acción, representada en este caso por la Botella (alcaldesa de la villa madrileña), retiraba el nombre de Fernando Fernán Gómez del Centro Cultural de la Villa madrileña que llevaba su nombre hasta ayer...

Ni siquiera se puede organizar una protesta, porque está prohibido y te pueden multar.

Noticia en vozpopuli

Carta abierta a Ana Botella del Cercle Obert de Benicalap

miércoles 21 de noviembre de 2013

Nublado con algunos claros. Chubascos, algunos de nieve que no cuaja.
Lluvia: 16 l./m2
Temperatura: 2'5º a 6'7º
Humedad: 31-68
Presión atmosférica: 1014 mb

Luna: Menguante

20N

... han pasado 38 años... Franco debe de estar comido por los gusanos, pero el franquismo sigue lleno de vitalidad.

Algo parecido decía hace poco Paul Preston en una entrevista en periodismohumano:

martes 19 de noviembre de 2013

Nublado con algunos claros. Chubascos
Lluvia: 10 l./m2
Temperatura: 4'2º a 9'9º
Humedad: 32-69
Presión atmosférica: 1017 mb

Luna: Menguante

quién escribe la historia

Hoy en día todos sabemos, sin ninguna duda, quienes son los malos oficiales y quienes son los perseguidos oficiales. Los nazis eran lo peor y el antisemitismo una plaga que azotó Europa y que sigue azotándola.

Las democracias occidentales han fabricado, a base de verdades, una gran mentira. La gran mentira de los buenos y para ello hacía falta que hubiera unos malos.

Todos hemos oído hablar de los campos de concentración nazis y de los campos de concentración soviéticos, pero nunca se habla de los campos de concentración americanos.

Mientras la fascista Alemania nazi deportaba y exterminaba judíos... la nación más democrática del mundo, los Estados Unidos de América, deportaba japoneses de forma masiva. Se trataba de ciudadanos americanos, pero de una raza "inferior". Ni siquiera necesitaban colocarles la estrella amarilla. No podían disimular su origen; sus rasgos faciales les denunciaban inequívocamente. Les robaron sus patrimonios, les echaron de sus casas y los enviaron a campos de concentración. No los gasearon. Qué buenos los americanos.

quita de ahí tu dinero!

"Ya puedes ir soplando, ya puedes ir echándome a la cara tu humo de cigarro de cuatro marcas y dejar otro billete violeta. A Jochen no se le compra. No es para ti ni por tres mil; no he apreciado a mucha gente en mi vida, pero a ese muchacho le aprecio. Has tenido mala suerte, amigo de aspecto importante, de mano avezada a firmar, llegaste un minuto y medio tarde. Deberías adivinar que eso de los billetes de banco es lo menos adecuado para tratar conmigo. Tengo incluso un contrato en el bolsillo, firmado ante notario, que acredita que tengo el derecho de ocupar, mientras viva, mi habitacioncita en el tejado, que puedo criar mis palomas; puedo escoger lo que más me guste para desayunar y comer y me dan además ciento cincuenta marcos al mes, limpios, tres veces más de lo que necesito para fumar; tengo amigos en Copenhague, en París, Varsovia y Roma… y si tú supieras cómo se ayudan entre sí los criadores de palomas mensajeras…, pero tú no sabes nada, sólo crees saber que con dinero se puede alcanzar todo; esta clase de enseñanzas os las dais vosotros mimos. Y claro, hay conserjes de hotel que hacen cualquier cosa por dinero, venden a su propia abuela por un billete violeta de cincuenta marcos. Sólo hay una cosa que no puedo hacer, amigo mío, mi libertad tiene una sola excepción : mientras estoy de servicio de portería aquí abajo, no puedo fumar mi pipa, y esta excepción la lamento por primera vez hoy, porque si la tuviera, enfrentaría mi picadura negra con tu Partagás Eminentes. Hablando claro: puedes lamerme el culo doscientas mil veces si quieres pero no esperes que te venda a Fahmel. Éste jugará en paz al billar desde las nueve y media hasta las once, aunque yo sabría darle una ocupación mejor: por ejemplo, estar sentado en el ministerio en tu lugar. O hacer lo que hacía de joven: poner bombas, para calentar los fondillos de los pantalones a los cochinos como tú. Pero descuida, si quiere jugar al billar desde las nueve y media hasta las once, que lo haga, para eso estoy yo aquí, para cuidar que nadie le estorbe. Y ahora puedes guardarte los billetes en el bolsillo y dejar limpia la mesa, y si vuelves a añadir uno solo, no respondo de lo que puede pasar. Me he tragado toneladas de faltas de tacto, he soportado con paciencia un sinfín de actos de mal gusto, he inscrito adúlteros y maricas aquí en mi lista, he cerrado el paso a esposas furiosas y a maridos cornudos… y no creas que no me haya costado lo mío aprenderlo. Yo fui siempre un muchacho decente, era monaguillo como lo eras tú seguramente también y cantaba las canciones del padre Kolping y de San Aloisio, en el coro; cuando tenía veinte años ya hacía seis que trabajaba en esta casa. Y si todavía no he perdido la fe en la humanidad, se lo debo a un par de personas como el joven Fahmel y su madre. ¡Quita de ahí tu dinero, sácate el cigarro de la boca, inclínate ante un viejo como yo que ha visto más vicios de los que tú puedas soñar en tu vida, hazte abrir la puerta por el botones de allí atrás y desaparece."

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 33

inofensivos

"... algún día verás de lo que son capaces los inofensivos..."

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 166

asesinos

"... ni siquiera los asesinos eran siempre asesinos: no lo eran a todas horas del día y de la noche..."

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 160

sobornos

"Hay que tirar los sables y pisotearlos como todos los privilegios, hijo mío; sólo sirven para eso, modos de sobornar"

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 149

obedientes

“ahora debemos temer más a la persona que obedece la ley que a quien la viola”

Dwight Macdonald, 1945

humanos muy civilizados

“mientras escribo, seres humanos muy civilizados vuelan sobre mi cabeza con la intención de matarme. No sienten ninguna enemistad hacia mi como persona ni yo tampoco hacia ellos. Simplemente “cumplen con su deber” como suele decirse . La mayoría de ellos, no me cabe ninguna duda, son hombres de buen corazón y temerosos de la ley, que nunca soñarían con cometer un asesinato en su vida privada. Por otro lado si uno de ellos consigue volarme en pedazos con una bomba certera, tampoco le quitará el sueño. Está al servicio de su país, que tiene poder de absorverle del mal.”

George Orwell, England your England

la reactivación

El Roto

lunes 18 de noviembre de 2013

Nublado con lloviznas
Lluvia: 1 l./m2
Temperatura: 7'1º a 9º
Humedad: 29-41
Presión atmosférica: 1010 mb

Luna: Menguante

mother frackers!

domingo 17 de noviembre de 2013

Nublado con chubascos
Temperatura: 6'3º a 8'8º
Humedad: 30-47
Presión atmosférica: 1013 mb

Luna: Llena

un hombre silencioso

"Aquellas palabras eran las primeras, en el transcurso de las primeras cuatro semanas y media,que hirieron el tiempo y que me recordaron que en aquel juego que yo había desencadenado había vestigios de realidad; el tiempo no estaba pues ordenado únicamente en imaginarios compartimientos donde lo futuro se me antojaba presente y lo presente me parecía tener varios siglos de antigüedad, donde lo pasado se convertía en futuro, como una infancia a la que corría como corría a mi padre cuando era niño. Mi padre era un hombre silencioso; a su alrededor se acumulaban los años como capas de plomo hechas de silencio; había manejado los registros del órgano,  había cantado en la misa mayor, cantado mucho en los entierros de primera, poco en los de segunda, nada en los de tercera; era tan callado que, ahora que pensaba en él, me sentía deprimido; había ordeñado vacas, había corlado hierba, trillado grano hasta que su rostro sudoroso quedaba cubierto de glumas corno insectos; había dirigido el coro de los aprendices, el de los oficiales, el de los cazadores y el de Santa Cecilia; jamás hablaba, jamás blasfemaba, sólo cantaba, cortaba remolachas, cocía patatas para el cerdo,tocaba el órgano, se ponía una sotana negra y el roquete blanco encima; a nadie en el pueblo le llamaba la atención que no hablara nunca, porque todos le conocían sólo trabajando; de cuatro hijos se le murieron dos tuberculosos y quedaron sólo otros dos: Charlotte y yo... Mi madre era enfermiza, una de aquellas mujeres que les gustan las flores, las cortinas bonitas, que cantan mientras planchan y, por la noche, cuentan cuentos junto a la lumbre; mi padre trabajaba, hacía camas de madera, llenaba sacos de paja, mataba gallinas, hasta que Charlotte murió: oficio de ángeles, iglesia adornada de blanco; el párroco cantó, pero el sacristán no contestó ni manejó los registros; no se oyó el órgano, no se cantó ningún responso en el coro; sólo el párroco cantó. Silencio, cuando en la puerta de la iglesia se formó la comitiva para ir al cementerio; el párroco preguntó, inquieto: «Pero Fähmel, querido Fähmel, ¿por qué no ha cantado usted?» y yo oí por primera vez la voz de mi padre pronunciar algo y me quedé asombrado de lo áspera que era aquella voz que sabía cantar tan suave, en el coro; lo dijo aprisa, con acento ronco: «En los entierros de tercera no se canta«. "

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media

sábado 16 de noviembre de 2013

Nublado. Amanece todo cubierto de nieve que dura todo el día.
Temperatura: 2'1º a 7º
Humedad: 36-73
Presión atmosférica: 1020 mb

Luna: Llena

canibalismo

"Preveo la desaparición del canibalismo. El hombre está asqueado del hombre."

Stanislaw Jerzy Lec

la justicia

El Roto

viernes 15 de noviembre de 2013

Todo el día lloviendo. Por la noche la primera nevada de la temporada.
Precipitación total: 50 l./m2
Temperatura: 4'1º a 9'1º
Humedad: 27-79
Presión atmosférica: 1019 mb

Luna: Llena

BNK no obtendrá nuestro silencio

Hoy, 15 de noviembre de 2013, festividad de San Alberto Magno, patrón de la ciencia, en Villasante, capital de la Merindad de Montija, unos farsantes han representado una comedia invocando a la ciencia sin saber ni qué día era hoy, ni qué es la ciencia. Los farsantes eran unos mercenarios pagados por BNK, la empresa canadiense que pretende explotar de forma "no convencional" el gas que durante millones de años se ha acumulado a muchos cientos de metros de profundidad bajo nuestros pies.

Noche de San Alberto Magno, de luna llena y de nieve... 

Hoy, aquí, una vez más, hemos asistido al ritual litúrgico del culto a una divinidad con muchos nombres: dinero, beneficio económico, oportunidad, negocio, mercado, éxito, desarrollo sostenible o progreso. Es un culto en el que los cánticos, rezos y salmodias se han sustituído por pogüerpoins, gráficos, estadísticas y vídeos que no funcionan, y en el que las casullas y estolas se han cambiado por ropas de marca y peinados de peluquería.

Hemos asistido a una nueva representación del gran espectáculo de la mentira, el engaño deliberado y las falsas promesas. Se trata de una representación a la que ya nos vamos acostumbrando, aunque no deberíamos hacerlo. Hoy hemos asistido una vez más a esta representación con una magnífica puesta en escena, una impecable presentación, un cuidado vestuario y con los papeles bien aprendidos.

Los protagonistas de esta representación son expertos en "comunicación". Digamos que en lo que ellos mismos llaman "comunicación persuasiva" y que no es otra cosa que lo que antes se llamaba sin más "propaganda". El ministro de propaganda del III Reich, Goebels, autor de los "once principios de la propaganda" que puso en práctica con bastante éxito durante los años que tuvo tal responsabilidad en el gobierno nazi, es uno de sus principales maestros. Estos expertos en comunicación cobran buenas nóminas de su patrón para hacer el trabajo que tienen encomendado: convencernos de la bondad de sus objetivos y de lo bueno que es para nosotros que ellos ganen mucho dinero. Estos "expertos" hoy trabajan para BNK, que es quien les paga las nóminas, pero hace dos días trabajaban para otras compañías o para el Ministerio del Interior... y dentro de cuatro días trabajarán para otra compañía que puede ser incluso de la competencia de BNK y hasta podría ser que de aquí a algún tiempo les viesemos intentando convencernos de lo horroroso que que el fracking y de la necesidad de apostar por otros modelos energéticos. Todo depende de los intereses de quien les pague, porque nadie informa contra los intereses de su dueño.

Hoy, trabajan para BNK. Una compañía canadiense que controla mucho dinero en todo el mundo y que prevé hacer grandes negocios con los recursos naturales que se encuentran en el subsuelo de nuestra tierra. A cambio de los millones de dólares o de euros que esperan ganar, a nosotros nos quieren sobornar con algunas migajas... algunos puestos de trabajo de baja cualificación, de corta duración y de mucha movilidad. Los millones de euros serán para una empresa de Canadá. O sea lo que tenemos bajo nuestros pies servirá para que ganen mucho dinero los de Canadá a cambio de unos pocos puestos de trabajo, mal remunerados, precarios y para poco tiempo. Pero sobre todo a cambio de destruir nuestra tierra, nuestro paisaje, nuestra forma de vida, arruinando a los pequeños agricultores y ganaderos que tendrán que abandonar su actividad por un puesto de trabajo de peón en un pozo y después en otro y que sus hijos no podrán heredar como habrían podido hacer con el ganado y los campos que han tenido que abandonar. Cuando BNK haya ganado lo suficiente y haya extraído hasta la última gota del gas que se encuentra en las rocas del subsuelo de nuestra tierra, cerrarán todas sus oficinas y desaparecerán rápidamente dejando tras de sí un montón de pozos con tubos de hormigón perforando la tierra, piscinas de lodos y aguas contaminadas que beberán las aves que surcan nuestros cielos, una tierra desolada, carreteras destrozadas por el contínuo tráfico de enormes camiones, acuíferos secos o contaminados, cuyas aguas no se podrán beber y no servirán para regar, ni para el ganado... Porque tanto BNK, como sus empleados expertos en comunicación están acostumbrados a tomar decisiones que nos afectan a todos y a actuar sin enfrentarse nunca a las consecuencias.

Hace poco hemos leído en la prensa el asunto del proyecto de almacenamiento de gas en el subsuelo, cerca de Vinarós (Castellón). La empresa aseguraba que no había riesgos, presentó estudios e informes de todo tipo de expertos en los que se garantizaba que no había ningún riesgo. Cuando empezaron a inyectar gas se produjeron los primeros seísmos que se repitieron durante varios días. De momento, el proyecto se ha paralizado...

En el colmo de la desfachatez, tal como pudimos leer en la prensa, llegaron a decir esto: "Recaredo del Potro, presidente de Castor, la empresa gasística a la que se atribuye el origen de los seísmos, ha reconocido en la SER que temía que se registraran, pero nunca de tal magnitud."

Pero ¿sabeis qué es lo que ha pasado? Pues que la empresa responsable del proyecto y de los seísmos ha pedido al Estado, o sea a todos nosotros, una indemnización. Nos destruyen la tierra y además hemos de pagarles por hacerlo.

Esto me recuerda algo que contaba el novelista alemán Sebald en su novela "Austerlitz": "conocí la auténtica medida de la perversión del derecho entre los alemanes y de los actos de violencia que perpetraban a diario en el sótano del palacio Petschek, en la prisión de Pankrác y en el lugar de ejecución fuera, en Kobylisy. Por una contravención, una simple vulneración del orden reinante, se podía, después de haber tenido noventa segundos para defenderse ante un juez, ser condenado a muerte y ahorcado de inmediato en la sala de ejecuciones que estaba al lado mismo de la de juicios, y a lo largo de la cual había un carril de hierro bajo el techo, del que colgaban los cuerpos sin vida que, según hiciera falta, se iban corriendo. La cuenta de ese procedimiento expeditivo se enviaba a los parientes del ahorcado o guillotinado, con la observación de que se podía saldar en plazos mensuales."

BNK controla mucho dinero y eso significa que controla mucho poder en todas las esferas, desde las más altas hasta las más pequeñas. Pero esto no es suficiente, porque necesitan controlarnos a todos. Necesitan de nuestra colaboración y, si esto no es posible, al menos, de nuestro silencio.

A veces nos preguntamos cómo fue posible que la Alemania nazi cometiese los tremendos crímenes que todos sabemos, cómo fue posible que entre la población alemana nadie dijera nada. Muchos colaboraron, pero muchos más se escondieron en sus casas y callaron y una vez terminada la guerra siguieron callados, porque se sentían culpables de haber callado.

Martin Luther King dijo:

"Nuestra generación no se lamentará tanto de los crímenes de los perversos, como del estremecedor silencio de los bondadosos".

Lo que han venido a buscar aquí hoy es nuestro silencio, pero nosotros no podemos quedarnos callados porque algún día, en un futuro no muy lejano, nuestros hijos y nuestros nietos preguntarán qué hicimos nosotros para impedir el desastre y la ruina de la tierra en la que les tocó nacer.

Y para convencernos, y así lograr nuestro silencio, nos envían a sus expertos en propaganda, bien pertrechados con informes pagados por las propias compañías interesadas en el negocio y con una batería de datos, fotografías, curvas, gráficos...

Esto también me recuerda algo. Al poco tiempo de que los alemanes ocuparan Praga comenzaron a poner en marcha lo que, científicamente, llamaban política de relocalización de judíos. Mediante un hábil sistema de propaganda conseguían que los judíos fueran por su propio pie a las oficinas en las que se inscribían para ser deportados, como si fueran a ir a la tierra prometida por los sionistas. Les hablaban de un agradable balneario llamado Theresienstadt, con hermosos jardines, caminos para pasear, pensiones y villas. En muchos casos les convencían para que firmasen unos, así llamados por ellos, contratos de compra de hogar, en los que invertían todos sus ahorros. Como consecuencia de las ilusiones que les hicieron concebir, la gran mayoría de los judíos, sobre todo al principio, llegaban a Theresienstadt equipados con sus mejores prendas y joyas y con toda clase de objetos en sus equipajes." El mismo Goebels mandó filmar en Theresienstadt una película, que hoy se puede ver en youtube, destinada a desmentir todas las supuestas barbaridades que contaban los aliados sobre los campos de concentración alemanes. En ella se veía a los judíos trabajando en talleres, bien vestidos y alimentados, y asistiendo a conciertos, jugando al futbol y organizando fiestas. En Theresienstadt, malvivían 60.000 personas en 300.000 m2, en un hacinamiento inhumano. Diariamente había que transportar a los hornos de incineración situados en el mismo campo a cientos de cadáveres, como resultado de la altísima mortalidad debida al hacinamiento y la deficiente alimentación y vestido.

Termino ya con unas palabras que no son mías. Las escribió Walter Benjamin:

"Hay un cuadro de Klee que se llama Angelus Novus. Se ve en él a un ángel al parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava la mirada. Tiene los ojos desencajados, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la historia debe tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta desciende del Paraiso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso."

En Villasante, a 15 de noviembre de 2013

jueves 14 de noviembre de 2013

Nublado con claros. Por la tarde-noche algunas ráfagas de viento y algo de lluvia
Temperatura: 8'6º a 11'7º
Humedad: 21-30
Presión atmosférica: 1028 mb

Luna: Creciente, casi llena

excelente educación

"... damas que regresaban del mercado con verduras, coles y zanahorias, guisantes y ciruelas en bolsas de cuero trenzado, demostraban su excelente educación como amas de casa, por cuanto habían sabido regatear y apoderarse a buen precio de los bienes de las fatigadas campesinas, para luego derrochar en café y pasteles cien veces más de lo que habían ahorrado."

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 93

la conciencia

"... cuando uno se hace extirpar la conciencia, ya no puede ser ni siquiera cínico. Un hombre sin penas, ya no es un hombre."

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, p. 37

miércoles 13 de noviembre de 2013

Nublado con claros
Temperatura: 10º a 14'8º
Humedad: 25-37
Presión atmosférica: 1026 mb

Luna: Creciente

martes 12 de noviembre de 2013

Nublado
Temperatura: 10'6º a 15'2º
Humedad: 25-34
Presión atmosférica: 1025 mb

Luna: Creciente

lo que hay que Wert

¿Wert es tonto o sólo lo parece?

Para el portavoz de la Comisión Europea... es simplemente basura ("I don't know how to put this more diplomatically... But that's rubbish")

 Leer la noticia

Billar a las nueve y media

Heinrich Böll, Billar a las nueve y media, Barcelona, 1970

Heinrich Böll indaga de nuevo en lo más hondo de la Alemania del siglo XX. Esta vez lo hace a través de tres generaciones de una familia de arquitectos. Su narración es un viaje a través de la memoria y de las memorias, en un tiempo que no transcurre, que no avanza, sino que gira o es empujado como si fuera una amenaza. Un tiempo en el que van y vienen los corderos, los pastores y "los que han comido del sacramento del búfalo", el sacramento de la violencia, del odio, del orgullo patrio y de los altos ideales ante los que nadie vale nada...

La narración de Böll es como un "castillo encantado al que sólo se puede llegar a través de infinitas escalas de mano de enormes travesaños".

"... el tiempo, empujado por el sol, se acercaba como una amenaza, llenaba el gran reloj que muy pronto vomitaría las terribles campanadas..." (p. 71-72)

Böll habla de Alemania y de alemanes. Habla de lo que fueron y de lo que son. De quienes fueron y de quienes son y quienes entraron en Alemania como salvadores de la libertad y de la democracia cayeron también en "el error de esperar que encontrarían bestias en lugar de hombres comprensivos y humanos" (p. 185)

Uno de los personajes de la novela que abandonó Alemania durante la guerra, regresa a Alemania en 1958 y preguntado sobre si la reconoce responde: "La reconozco aproximadamente como se reconoce a una mujer a la que se ha amado cuando era niña y se vuelve a ver veinte años después; debo confesar que ha engordado un poco; cuestión de glándulas sebáceas; es evidente que se ha casado con un hombre que no sólo era rico, sino también muy trabajador; hotelito junto al mar, coche, sortijas en los dedos; en estas circunstancias el antiguo amor se convierte inevitablemente en ironía." (p. 204)


Reseña en Das Bücherregal

Película basada en esta novela: Nicht versöhnt oder Es hilft nur Gewalt wo Gewalt herrscht

Ver película en youtube

papas innovadores

Hace algún tiempo el anterior Papa (obispo católico de Roma) sorprendió al mundo con su dimisión. Algo nunca visto hasta entonces.

El de ahora, parece que es más innovador todavía... así que éste no necesitará dimitir. Es muy probable que le despidan sin indemnización... a la puta calle...

monos

"... los monos parecen malos, atormentados, amargados, perpetuamente ofendidos, resentidos por haber dejado escapar la humanidad por un pelín. Les obsesiona a todas luces, no pueden quitárselo de la cabeza. Se diría que están dispuestos a tomarse la revancha."

Jean Echenoz, Correr, p. 107

 David Teniers el Joven, Monos en la cocina (1645), Museo del Hermitage, San Petesburgo

lunes 11 de noviembre de 2013

Nublado
Temperatura: 9'9º a 13'1º
Humedad: 26-41
Presión atmosférica: 1027 mb

Luna: Creciente

A todo cerdo le llega su San Martín...

fotografías aparecidas en la revista Blanco y Negro de noviembre de 1898

Correr

Jean Echenoz, Correr, Anagrama, Barcelona, 2013

Emil Zátopek, un nombre sonoro sobre unas piernas hechas para correr y correr y correr hacia la vida, huyendo del terror, del totalitarismo, del control, del vacío...

Entrevista con Jean Echenoz sobre "Correr"

domingo 10 de noviembre de 2013

Nubes y claros.
Temperatura: 7'3º a 14'2ºº
Humedad: 25-39
Presión atmosférica: 1025 mb

Luna: Creciente

sábado 9 de noviembre de 2013

Nubes y claros. Lloviznas muy débiles por la tarde
Lluvia: 1 l./m2
Temperatura: 4'3º a 12'5º
Humedad: 23-35
Presión atmosférica: 1022 mb

Luna: Creciente

tour des rats

"Veo ese paisaje alemán, dijo Austerlitz, tal como fue descrito por viajeros anteriores, el gran río no regulado y que en algunos lugares invade las orillas, lo salmones que retozan en el agua, los cangrejos que se arrastran por la fina arena; veo los oscuros dibujos de tinta china que Victor Hugo hizo de los castillos del Rin, y a John Mallord Turner mientras, no lejos de la asesina ciudad de Bacharach, sentado en un taburete plegable, pinta acuarelas con mano ágil, veo las aguas profundas del Vyrnwy y los habitantes de Llanwydyn sumergidos en él, y veo, dijo Austeriltz, al gran ejército de los ratones, de que se dice que su gris gentío fue una plaga para el país, mientras se precipitan en la corriente y, con las pequeñas gargantas apenas por encima de las ondas, nada desesperadamente para llegar a la isla salvadora."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 228

 Victor Hugo, Tour des Rats (1840)

Victor Hugo, Brume matinale sur le Rhin (1850)

viernes 8 de noviembre de 2013

Nubes y claros. Llueve un poco al anochecer
Lluvia: 2 l./m2
Temperatura: 8'3º a 15'9º
Humedad: 19-36
Presión atmosférica: 1021 mb

Luna: Creciente

jueves 7 de noviembre de 2013

Nubes y claros. Vientos fuertes a última hora del día
Temperatura: 11'6º a 16'6º
Humedad: 21-36
Presión atmosférica: 1016 mb

Luna: Creciente

vencedores y vencidos

El ABC publicaba hace unos día este titular:










El mismo periódico, el ABC, el día 17 de octubre de 1946, al día siguiente de las ejecuciones de nazis en Nuremberg, publicaba esta portada:

hipocresía

miércoles 6 de noviembre de 2013

Nublado con algunos claros
Temperatura: 9'9º a 16'8º
Humedad: 27-47
Presión atmosférica: 1020 mb - 1017 mb

Luna: Creciente

información

confesiones en la estación

Eran los años setenta del pasado siglo. Todos los días me desplazaba en tren desde el lugar en el que vivía hasta Bilbao, en donde trabajaba. Eran trenes de los de antes. Las puertas no cerraban bien y era muy habitual viajar con ellas abiertas, incluso cuando los trenes iban abarrotados de gente y parecía como si fuera a ir saliendo gente despedida hacia el vacío para hacer un poco de sitio. Las ventanas tampoco cerraban bien y se abrían solas, incluso en pleno invierno. Recuerdo que a veces quienes iban cómodamente sentados junto a las ventanas debían abandonar sus lugares privilegiados ante una avalancha de lluvia que entraba por la ventana repentinamente abierta. Eran trenes en los que se fumaba a todo tren. No importaba que hubiera pocos o muchos pasajeros. A veces no había sitio para moverse y sin embargo aún quedaba sitio para sacar del bolsillo el paquete de ducados o de celtas para fumarse un cigarrillo. Pequeñas quemaduras en la ropa eran frecuentes en aquellos tiempos.

Hacia finales de los setenta o comienzos de los ochenta, la Compañía decidió modernizarse y abordaron el proyecto de cambiar los viejos trenes de color verde de toda la vida con asientos de madera, por nuevos y modernos trenes con asientos de escai y hasta hilo musical. Uno de mis peores recuerdos de los nuevos trenes es que ya no olía a madera quemada de los viejos frenos de madera y en cambio durante bastantes años siguieron oliendo "a nuevo", un desagradable olor a una mezcla de plástico, humedad y sudor.

 Para poner en marcha los nuevos trenes, más altos que los viejos, tuvieron que hacer algunas modificaciones en las estaciones, subiendo los andenes. Recuerdo que en la estación de Lamiako, que tenía la taquilla de venta de billetes -aquellos gruesos billetes de cartón que los revisores debían "picar" haciendo un gran esfuerzo y con el resultado de un chasquido que después no volví a escuchar nunca- en el mismo andén, al elevar éste la taquilla quedó a una altura adecuada para niños de cuatro o cinco años, pero demasiado baja para cualquier persona que midiera un poco más de metro veinte.

Cada vez que el tran pasaba por Lamiako me fijaba en las grotescas posturas que debían adoptar los viajeros para poder comprar sus billetes, así que a la taquilla de Lamiako pasamos a llamarle "el confesionario". Los viajeros debían arrodillarse y suponíamos por aquel entonces que para pedir el billete utilizarían la clásica fórmula: "avemaríapurísima... uno idayvuelta a Bilbao".

Hoy, en el libro que estoy leyendo, me he encontrado con este pasaje:

"Había que inclinarse mucho hacia la ventanilla, demasiado baja, si se quería hablar con el guardián, que, según todas las apariencias, estaba arrodillado en el suelo de su cobertizo. Aunque, por mi parte, adopté pronto esa postura, no conseguí hacerme comprender de ningún modo..."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 148

avemaríapurísima...

un billete de idayvuelta a Matiko por favor

impulsos

"Damos casi todos los pasos decisivos de nuestra vida por algún impreciso impulso interior."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 136

dos negros (Rembrandt-Yourcenar)

Rembrandt, Two Moors, Mauritshuis, circa 1661

 para Monsieur Hoetinck

Rembrandt tuvo, quizá más que cualquier otro pintor, su visión, su sueño si se quiere, del mundo que llevaba en él y del mundo en que vivió. Pronto percibimos que cada cuadro, cada dibujo, es un fragmento de un universo rembrandtesco al que pertenecemos, pero secretamente y a menudo de manera inconsciente, como pertenecemos a los nervios, las arterias, los glóbulos blancos y rojos que circulan en la noche del cuerpo. El viejo Saúl escondiendo detrás de una cortina todo el dolor humano; el joven jinete polaco, que es Tito, respirando el aire del peligro; el Buen Samaritano del museo de Cracovia, que tan pocas veces se ha visto en Europa occidental, donde el salvajismo del mar bravío y de los bosques otoñales apenas permite vislumbrar, corriendo a lo largo de una peligrosa playa, el carruaje del hombre rico que no se ha parado para socorrer al herido (y que pronto tal vez necesitará también él ayuda), y menos visible todavía, insignificante, perdido en un rincón de sombra, el Buen Samaritano curando al herido; la mujer, ni siquiera hermosa, que se arremanga generosamente las faldas para refrescarse las piernas en el río; el conmovedor dibujo de Saskia delgada y febril, esa Saskia antes engalanada con plumas y joyas de la que debió enorgullecerse el joven pintor al tomarla por esposa; un boceto de una mujer que mea, rechazado —no se sabe por qué— por la mayoría de los editores entre los escasos dibujos eróticos del maestro; y esas dos mujeres sentadas junto a una cuna, una de las cuales proyecta sobre la pared su sombra de Parca, y ese Niño pródigo como disuelto en el perdón.

Detengámonos: ciertos claroscuros, ciertos juegos de luz se reproducen de cuadro en cuadro, como en el teatro el efecto producido por un gran director. Artificios, dicen unos; símbolos de una misteriosa penetración dentro de las cosas, dirán otros. En cualquier caso, esas luces y esos contrastes de sombra no están omnipresentes: hay otros cuadros que nos confrontan con la frialdad de una estancia vacía y gris; una silueta anónima destaca tras una ventana en el crepúsculo; un anfiteatro a plena luz agrupa a unos médicos con indumentaria burguesa, pero el calor de la vida impregna sus cuerpos mientras que el cadáver, cuya disección hacen, está frío. El artificio equilibra exactamente la falta de artificio. Los rostros, ninguno igual a otro, ni siquiera tienen entre sí ese aire de familia de los personajes vislumbrados en sueños de quienes pensamos a la vez que «es él» y que es «alguien distinto». No esconden ni revelan ningún secreto, como algunas caras a un tiempo obsesionadas y obsesionantes de Vinci y de Caravaggio. Comprendemos que ese gran conocedor de semblantes pasara tantas horas y tantos años fijando sus propios rasgos, o más bien el cambio que los hacía cada vez distintos sin dejar de ser los suyos. Esa bola de huesos y de carne, esa fisionomía tan pronto vulgar como patética, la tenía siempre al alcance de sus pinceles; podía, cuando quería, colocarla a la luz apropiada delante de un espejo. Y es gracias a la ayuda de ese cómodo accesorio como pudo seguir a ese alguien en el transcurso de la vida, desde la firme y carnosa envoltura de la juventud hasta la sustancia degradada de la ancianidad. Y de esa forma demostró, como nadie lo había hecho antes o después que él, la incesante mudanza y el incesante pasar, las series infinitas que constituyen a cada hombre, y al mismo tiempo ese yo no sé qué de innegable que es el Sí mismo, casi invisible a la vista, fácil de olvidar o de negar, esa identidad que nos sirve para medir al hombre que cambia.

De entre tantas obras maestras no hay ninguna que me emocione tanto como los Dos negros del Mauritshuis. Tal vez la lectura de documentos me informaría del cómo y del porqué eligió pintar a esos dos hombres jóvenes de raza negra a los que adivinamos desconocidos, enfermizos y desheredados. ¿Quiénes son? Rembrandt, en las calles de Amsterdam, tropezaría seguramente con algunos negros, esclavos sin duda o, peor aún, desechos abandonados de esclavos; quizá viese, amarrado a lo largo de algún muelle, un barco negrero. ¿Fragmento de una gran composición jamás realizada, de una Epifanía con sus Reyes Magos (pero son dos y no tres, y sin la barba ni la majestad que les hubieran prestada tantos viejos pintores)? ¿O simplemente servidores de los reyes y, en este caso, tan diferentes de los negros robustos y sumisos que llevan sin esfuerzo las arcas y bultos de sus amos o que sujetan por las riendas a los camellos? Estos dos hombres jóvenes, tan visiblemente destruidos, difieren también en todo de los cinco Estudios de negros de Rubens, magníficos animales humanos, muy a sus anchas vestidos con los ricos trajes de la época barroca, manifestando a la vez la fuerza y la seguridad de existir.

En cambio éstos son flacos, casi demacrados, y sus ojos desorbitados o hundidos, de párpados rosados, son los de hombres que han conocido los golpes y la fiebre, en todo caso, lo intolerable. ¿Son dos amigos, dos hermanos? De cualquier forma, muy unidos por la amistad y la fraternidad de la desgracia. Ni siquiera quejumbrosos o visiblemente temerosos, ni agobiados o reivindicativos, como los hubieran representado a partir del siglo XVIII los pintores de buenos sentimientos. Más humanos que negros, más hombres que esclavos, sólo más sometidos aún que la mayoría de entre nosotros al ultraje de existir. Van vestidos, como tantos otros personajes de Rembrandt, con harapos raídos y de un dorado gastado que los convierte en príncipes miserables. Su herencia africana es en ellos a la vez muy clara y muy individual: no son unos negros cualesquiera, son dos negros cuya tribu y área de origen podría, sin dudas, identificar un etnólogo... En cada uno sentimos la presencia de un destino personal, de un sino que les tocó y que podría ser el nuestro (hubiéramos podido nacer negros; hubiéramos podido y aún podemos caer prisioneros), pero a cada experiencia han debido aportar lo que poseen de dignidad, de valor e incluso de dulzura.

Han conocido el miedo: el esclavo de la izquierda, sobre todo, lo indica; tal vez fuese el menos inteligente, o el más destrozado. Sus labios gruesos han debido conocer la mordaza y sus hombros los latigazos. El hombre de la izquierda, el que se diría más robusto de los dos, parece apoyarse en su compañero y depender de él para existir. El otro, que se mantiene muy derecho, tan noble a pesar de sus perdidas fuerzas, posee la regia indiferencia de las razas orgullosas. Nada de lo que fue le impide ser lo que es.

En una isla de Georgia, en ese estado del sur que fue un vivero y un pudridero de esclavos, y en donde incluso hoy las sectas irreductibles, los grupos unidos por la noción de superioridad del hombre blanco, normal y protestante están quizá más arraigadas que en otros lugares, se enseña una cala cualquiera, de la cual cuenta la leyenda que fue el lugar en donde un barco negrero desembarcó antaño sus presas, al menos las que llegaban vivas después de largos meses de terror, de sofoco y de infecciones durante la travesía. Hombres libres, puede que jefes en su país, vendidos por alguno de los suyos ávido del oro de los blancos, habían pasado de un continente, cuyo nombre ignoraban, a orro cuya existencia ni siquiera sospechaban. La leyenda asegura que una vez liberados de sus cadenas, después de que los guardianes los soltaran en aquella playa que era casi una marisma, con la intención de volver a encadenarlos después para llevarlos en montón al mercado de la ciudad, se vio a aquel grupo de hombres entrar en el mar como si quisiera refrescarse en él, cantando inexplicablemente una de las largas baladas de su país, acompañadas de gritos o prolongadas por murmullos profundos emitidos con la boca cerrada, de esas que hacen llorar. Seguían avanzando y muy pronto sólo se vio de ellos unos hombros relucientes, unas cabezas rizadas cuyas grandes bocas no dejaban de cantar. Después, sólo unos cuantos harapos flotando en el mar. Habían venido de su patria por el formidable océano, en un barco-prisión, y se habían dicho que volverían libres por esos grandes caminos del mar, sin imaginar siquiera la muerte o aceptándola. Estos dos amigos apoyándose uno al otro, estos dos frágiles príncipes gastados por la miseria y los malos tratos, a no ser que sea la miseria y los malos tratos los que han hecho de ellos dos príncipes, se hunden ante nuestros ojos en la penumbra de Rembrandt y desaparecen igual que lo hubieran hecho en el mar.

29 de septiembre de 1986
Mount Desert



Marguerite Yourcenar, Pèlerin et ètranger (Peregrina y extranjera), trad.: Emma Calatayud

un diminuto punto de fuego

"... hacía muchos años, en una exposición de Rembrandt en el Rijksmuseum de Amsterdam, no había querido detenerse delante de ninguna de las obras maestras de gran formato, innumerables veces reproducidas, y en cambio había permanecido mucho tiempo de pie ante un cuadro pequeño, de unos veinte por treinta centímetros y procedente, por lo que recordaba, de la colección de Dublín, que, según la inscripción, representaba la huida a Egipto, aunque no había podido reconocer ni a la Sagrada Familia, ni al niño Jesús ni al animal de tiro, sino únicamente, en medio del brillante barniz negro de la oscuridad, un diminuto punto de fuego que todavía (...) tengo ante los ojos..."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 122

Rembrandt van Rijn (1606-1669), Landscape with the Rest on the Flight into Egypt, 1647

estamos adWERTidos

la educación...

se vende...

no vende...

no se vende...

estamos adWERTidos

visto en Baires

martes 5 de noviembre de 2013

Nublado con algunos claros
Temperatura: 10'8º a 16'4º
Humedad: 33-47
Presión atmosférica: 1018 mb

Luna: Creciente

sensación de eternidad

"Todas las formas y colores se disolvían en una neblina gris perla; no había contrastes ni graduaciones, sólo transiciones fluidas, con pulsaciones de luz, un único desdibujamiento del que sólo brotaban aún los fenómenos más fugitivos y, curiosamente, de eso me acuerdo muy bien, fue precisamente el carácter fugitivo de esos fenómenos lo que me dio entonces una especie de sensación de eternidad."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 98

Joseph Mallord William Turner, Funeral at Lausanne (1841)

el relampaguear de lo irreal

"Eran esos fenómenos irreales, (...) el relampaguear de lo irreal en lo real, determinados efectos de luz en el paisaje que se extendía ante nosotros o en los ojos de una persona amada, los que inflamaban nuestros sentimientos más profundos o, en cualquier caso, los que considerábamos como tales."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 96

sombras de la realidad

"Me cautivaba siempre especialmente en el trabajo fotográfico el momento en que se ve surgir del papel impresionado, por decirlo así de la nada, las sombras de la realidad, exactamente como los recuerdos (...) que emergen en nosotros en medio de la noche y se oscurecen rápidamente para el que quiere sujetarlos, como una copia fotográfica que se deja demasiado tiempo en el baño de revelado.

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 80

la historia prefabricada

"Nuestra dedicación a la historia... era una dedicación a imágenes prefabricadas, grabadas ya en el interior de nuestras mentes, a las que no hacemos más que mirar mientras la verdad se encuentra en otra parte, en algún lugar apartado todavía no descubierto por nadie."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 75

me lo ha contado un pajarito

Cuenta una antigua leyenda que, hace mucho tiempo,había un rey que oyó explicar que su país vivía un sabio verdadero. Tan sabio era, según decían, que hablaba todos los lenguajes del mundo. Sabía escuchar a los pájaros y los entendía como si fuera uno de ellos. Sabía leer la forma de las nubes y comprender de inmediato su sentido. Cualquier lengua que oyera, él respondía sin vacilar. Incluso leía el pensamiento de los hombres y las mujeres, vinieran de donde vinieran. El rey, impresionado por tantos méritos que se le atribuían, llamó a aquel hombre sabio a su palacio. Y el sabio acudió. 

 Cuando lo tuvo ante sí, el rey se apresuró a preguntar:

- ¿Es cierto, buen hombre, que conocéis todas las lenguas del mundo?
- Sí, Majestad. - respondió.
- ¿Es cierto que escucháis a los pájaros y comprendéis su canto?
- Sí, Majestad.

El Rey tenía aún la última pregunta...

Y nosotros, ¿qué pregunta haríamos a aquel sabio entre los sabios [...] Todos nosotros, como el rey de la leyenda, podemos plantear una última pregunta a aquel sabio que conocía todos los lenguajes del mundo.

El rey lo desafió con la mirada, como si quisiera ponerlo a prueba, y le lanzó la última pregunta:

- Hombre sabio, en mis manos, que están escondidas a mi espalda, tengo un pájaro. Respóndeme, ¿está vivo o muerto?

La respuesta del sabio se dirige a todo el mundo. En nuestro caso, a todos lo que tengan cualquier responsabilidad en la promoción de los derechos lingüísticos, desde el militante hasta el escritor, desde la maestra hasta el legislador. Porque aquel sabio,de forma inesperada, tuvo miedo. Él sabía que fuera cual fuera su respuesta, el rey podía matar al pájaro. Miró al rey, y estuvo un largo rato en silencio. Al final, respondió con voz muy serena:

- La respuesta, Majestad, está en vuestras manos.

lunes 4 de noviembre de 2013

Todo el día lloviendo sin parar
Lluvia: 22 l./m2
Temperatura: 10'3º a 12'8º
Humedad: 20-59

Luna: Creciente

licencia para matar

Estados Unidos, cuyo presidente y máximo responsable de la industria de aniquilación selectiva fue galardonado nada menos que con el premio Nobel de la Paz, mata... Los medios de comunicación ni siquiera se molestan en dar la noticia de una forma "políticamente correcta". ESTADOS UNIDOS MATA. Esto es lo que pasa y esto es lo que dicen... y todos nosotros callamos, consentimos, miramos para otra parte. Nos han contado, ellos mismos, que hay que erradicar la violencia y que no se debe matar, pero ellos pueden matar cuando quieren y no tienen que asumir ninguna responsabilidad.

Hace ya más de medio siglo que una potencia europea ideó un complejo sistema para matar con un objetivo, limpiar Europa de razas inferiores. Le llamaron "la solución final". Desarrollaron una compleja industria de la muerte, una industria de aniquilación masiva. Más de medio siglo después, nos siguen hblando del horror de aquel régimen totalitario responsable de la matanza de millones de personas y muchos se siguen preguntando cómo fue posible desarrollar aquella compleja industria de la muerte sin que nadie dijera nada, sin que nadie se levantara y denunciara lo que estaba ocurriendo.

Hoy son los estados más democráticos del mundo los que han desarrollado una compleja y carísima industria de la muerte y de la aniquilación. Esta vez no se trata de la aniquilación masiva. Sus objetivos están minuciosamente elegidos. Han creado la industria de la aniquilación selectiva.

Con lo que cuesta matar a uno solo de estos objetivos humanos, los responsables de "la solución final" mataban a varias decenas de miles, y una sociedad responsable podría alimentar a varios cientos de miles de personas condenadas a morir de hambre en los próximos días.

Cuando mataron a Mehsud, se encontraba reunido para tratar sobre la paz... El premio Nobel de la Paz mata a quien está dando pasos hacia la paz...

Quienes se encontraban con Mehsud también resultaron "muertos". A estos parece ser que no los mataron. Se murieron solos.

Documento de Amnistía Internacional: ¿Seré yo la próxima?


Increíble el mundo en que vivimos.

Creíble el mundo en que vivimos
...de Drones,
de Ladrones,
de Matones,
que, desde las Alturas,
"Gloria a Dios en las Alturas
y paz en la tierra a los hombres
de buena voluntad",
dejan caer el Missil
en la cabeza exacta del Mal.


Porque los hombres de buena voluntad
ya no están en la tierra,
sino en el firmamento,
en las Alturas,
con sus Drones,
protegiéndonos de aquellos
que hay que despedazar.


Debemos de estar contentos
porque asi podremos,
aqui, en la tierra,
vivir en paz.


Por eso: "Gloria a Dios en las Alturas"
donde los Drones,
día y noche,
vigilan a quienes hay que descuartizar.


Huxley se quedó corto.
Orwell fué un ingenuo.
Y Marx no se pudo imaginar
hasta dónde serían capaces de llegar
los Drones del capital.


"Juicio por coordenadas",
el título de éste libro inquisitorial.


Tribunales,
jueces,
fiscales,
abogados,
evidencias,
defensas,
argumentos,
acusaciones,
leyes a respetar...
todo pasó a la historia ya:
un nuevo capítulo
de hitleriana piratería internacional
ha irrumpido en el planeta
de mano del IV Reich sacramental.


Y nada...
el mundo,
cómplice,
apático,
indiferente,
comprado,
--o mal comprado--
asiste a ello como un "juego de video" mas,
lo ve en las noticias,
en las pantallas,
cenando,
en casa,
con la familia,
impotente,
sin rechistar.
Y es más:
muchos se sienten mas "seguros"
cuándo aparece la noticia
de que los Drones,
bíblicamente,
esten limpiando de la tierra
a los hombres de "mala volntad"


"Dadnos sus coordenadas
y nos encargaremos de todo"


Liquidación "in situ".
El Gran Sueño del Fascismo.
Se manda un "drone" a cualquier sitio
y ya está...asunto concluído,
"solución final",
persona asesinada,
cadáveres espachurrados
...que más dá...
somos los amos del mundo,
nadie nos lo puede disputar...


Desde el cielo,
a gran Altura,
sin ser vistos,
como Angeles de Nemesis
de retribución celestial,
"divina autem",
"divine hand",
mano divina haciendo "justicia"
en cualquier lugar.


El Imperium Washingtoniano
ya no tiene fronteras
que le impida llevar a todas partes
su poder de matar,
a cualqiera,
a quíen sea,
a quíen haya que destrozar...


Porque la soberanía de países
es ya letra muerta
en un mundo militarmente ocupado
por el Emperador del Carnaval...

...Porque está escrito en su Constitución:
"Life, Liberty, and the Pursuit of Happiness".


¿Y que mejor "Busqueda de la Felicidad"
que liquidar a cualquiera en cualquier lugar
desde el cielo,
a gran Altura,
God Bless America,
"divine hand"?


P.D.:
Y la buena noticia es que, al respecto,
una barbaridad están progresando:

"La mayoría --de Drones-- son de unos nueve metros de largo, pero ya funcionan algunos de menos de un metro, y el diario de The New York Times informaba recientemente de que se está experimentando modelos hasta del tamaño de una mosca."

¡ Drones como moscas !
Todas las Universiades,
todos los doctos,
toda la tecnología,
al servicio exclusivo
de la Clase Dominante en el Poder.
Toda la tecnología para que,
mediante la muerte y el miedo,
aceptemos mas sumisamente
nuestra esclavitud.


Este es el "progreso" humano.

Porque antes con la lanza y el arco
mantenían los amos
los sueños de los esclavos.
Pero los sueños crecieron
e hicíeron falta otras armas para domarlos.
Y, poco a poco, las 'ciencias'
las fueron facilitando.


¡ Y así se puso en marcha éste "progreso"
que hasta a los "Drones como moscas"
nos ha llevado...!


Ya no tenemos solamente
"la mosca detrás de la oreja":
ahora la vamos a tener por todos lados...
Moriremos todos "mosqueados".


Destino que ni Marx,
ni Huxley, ni Orwell,
pudieron nunca imaginar:
que una "mosca", al final,
terminara asegurando
ésta Ocupación Militar del Mundo
donde, por cordenadas,
desde las Alturas,
o desde el vuelo de un insecto,
a todos los esclavos se los pudiese dominar.


Y, en el summum del espanto y el pánico,
nos preguntamos:


¿ADÓNDE VAMOS?


(--Zumba una mosca a mi alrededor.
Quizás me esten espiando.
Quizás el insecto mande mis coordenadas al Pentagono
...Cojo la paleta y trato de matarla,
pero se queda mirándome
con ojos de robot acaudalado
y quedó hipnotizado.
Y, no se cuánto tiempo después,
me he despertado en éste extraño cuarto
adónde creo que me han llevado.
No se dónde estoy ni qué me pasará.
Y mientras tanto escribo estas notas
en mi diario lleno de pavor
de que las puedan encontrar.
Tengo ahora una mosca posada en el hombro.
Estoy perdido.
¡No me la puedo sacar...!--)

domingo 3 de noviembre de 2013

Nubes y claros
Temperatura: 10'6º a 16'5º
Humedad:19-38

Luna: Creciente

en las minas de oro

"Con la cabeza apoyada en la pared y respirando hondo y despacio cuando me venían náuseas, llevaba observando un rato ya a los trabajadores de las minas de oro de la City, que a esa hora temprana de la noche acudían a su abrevadero habitual, todos parecidos, con sus trajes azul oscuro, camisas a rayas y corbatas de colores chillones, y mientras trataba de comprender las misteriosas costumbres de aquella especie animal no descrita en ningún bestiario, su forma de apiñarse, su comportamiento semisociable y semiagresivo, su modo de enseñar la garganta al vaciar el vaso, el murmullo de sus voces cada vez más excitado o la súbita desaparición de éste o de aquél ..."

W. G. Sebald, Austerlitz

ruinas

"... porque de algún modo sabíamos naturalmente que los edificios que crecen hasta lo desmesurado arrojan ya la sombra de su destrucción y han sido concebidos desde el principio con vistas a su existencia ulterior como ruinas..."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 23

el tiempo desmenuzado

"Durante las pausas que se producían en nuestra conversación, los dos nos dábamos cuenta de lo interminable que era el tiempo hasta que pasaba otro minuto, y qué terrible nos parecía cada vez, aunque lo esperábamos, el movimiento de aquella aguja, semejante a la espada del verdugo, cuando
cortaba del futuro la sexagésima parte de una hora con un temblor tan amenazador, al detenerse, que a uno se le paraba casi el corazón."

W. G. Sebald, Austerlitz, p.12

las huellas del dolor

"Aquel día, Austerlitz, después de que hubiéramos dejado nuestros puestos aventajados en la terraza y paseado por el centro de la ciudad, habló largo rato de las huellas del dolor que, como él decía saber, atravesaban la historia en finas líneas innumerables."

W. G. Sebald,  Austerlitz, p. 17

seres civilizados

"Fue detenido y llevado a Dachau. Sobre lo que ocurrió allí, sigue diciendo Simon, Novelli nunca llegó a hablarle, salvo en una sola ocasión, en que le dijo que, tras su liberación del campo, podía soportar tan mal la vista de un alemán, incluso de uno de los seres así llamados civilizados, tanto de sexo masculino como femenino, que apenas recuperado a medias, se fue a Suramérica con el primer barco, para vivir allí como buscador de oro y de diamantes. Durante algún tiempo Novelli vivió en la verde selva con una tribu de gente pequeña y piel cobriza brillante que un día, sin que se hubiera movido una hoja, apareció a su lado como por ensalmo. Él adoptó sus costumbres y, lo mejor que pudo, recopiló un diccionario de su idioma, compuesto casi exclusivamente de vocales y, sobre todo, del sonido A en infinitas variaciones de entonación y acento […]. Más tarde, de vuelta a su patria, Novelli comenzó a pintar cuadros. Su motivo principal, que utilizó en formas y composiciones siempre nuevas —filiforme, gras, soudain plus épais ou plus grand, puis de nouveau mince, boiteux— era la letra A, que rasguñaba en las superficies que pintaba de color, unas veces con el lápiz, otras con el mango del pincel o con otro instrumento más tosco aún, en hileras estrechamente apretadas e imbricadas, siempre iguales y sin embargo sin repetirse nunca, que subían y bajaban en oleadas como un grito largamente sostenido."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 30-31

Gastone Novelli, A (1960)

Vista de Amberes con el Escalda helado

Lucas van Valckenborch, Vista de Amberes con el Escalda helado

"Señalando el agua extensa que centelleaba al sol de la mañana, dijo que, en un cuadro pintado por Lucas van Valckenborch hacia mediados del XVI, durante la llamada pequeña época glaciar, se podía ver el Escalda helado desde la orilla opuesta y, detrás de él, muy oscura, la ciudad de Amberes y una franja de tierra llana que se extiende hasta la costa. Del sombrío cielo que hay sobre la torre de la catedral de Nuestra Señora está cayendo una nevada y allá en el río, al que miramos trescientos años después, dijo Austerlitz, los habitantes de Amberes se divierten sobre el hielo, gente corriente con trajes de color terroso y personas distinguidas de capa negra y gorguera de encaje blanco. En primer plano, hacia el margen derecho del cuadro, una señora se ha caído. Lleva un vestido amarillo canario; el caballero que se inclina solícito hacia ella, unos pantalones rojos, muy llamativos a la pálida luz. Cuando lo miro ahora y pienso en ese cuadro y sus diminutas figuras, me parece como si el momento representado por Lucas van Valckenborch nunca hubiera terminado, como si la señora de amarillo canario acabara de caerse o desmayarse, y se le hubiera ladeado de la cabeza la cofia de terciopelo negro, como si el pequeño accidente, que sin duda no han notado la mayoría de los espectadores, volviera a repetirse una y otra vez, como si no cesara ni pudiera remediarse ya, ni por nada ni por nadie."

W. G. Sebald, Austerlitz, p. 17

los guardianes del campo de concentración

Juan Francisco Ferré, Karnaval

Austerlitz

W. G. Sebald, Austerlitz, Anagrama, Barcelona, 2002

Varias reseñas:

los asesinos tímidos

náufragos en tiempos ágrafos

entre montones de libros

el lector impaciente

vida de Niki

blog relacionado con la obra de Sebald: Vertigo 

El turista de la memoria

Sebald: en el futuro la muerte yacerá a vuestrios pies

Susan Sontag: W. G. Sebald, el viajero y su lamento

sábado 2 de noviembre de 2013

Nublado todo el día, con chubascosocasionales por la tarde
Lluvia: 6 l./m2
Temperatura: 13'5º a 16º
Humedad: 27-38

Luna: Nueva

viernes 1 de noviembre de 2013

Nublado con chubascos y vientos muy fuertes.
Lluvia: 3 l./m2
Temperatura: 5'8º a 13'7º
Humedad: 25-35

Luna: Nueva

14

Jean Echenoz, 14, Anagrama, Barcelona, 2013

Poco más de noventa páginas de escritura concentrada del miniaturista Jean Echenoz, que se adentra en la terrible experiencia que fue para Europa la primera guerra tecnológica de la humanidad, la primera guerra en la que los europeos se mataron unos a otros con métodos industriales.

Echenoz, magicien

Reseña en The Wind that Shakes the Barley

Imágenes inéditas de la Gran Guerra

jueves 31 de octubre de 2013

Niebla a primera hora de la mañana. Cielo despejado.
Temperatura: 1'4º a 13'2º
Humedad: 20-31

Luna: Menguante

Por la mañana catamos la miel. Sólo una colmena con gente y con miel sólo en la primera alza. Calculamos que obtendremos unos 20 Kg. de miel. Toda la tarde colando la miel que está muy dulce y suave.